Чего грустить?

Сотканный из нестыковок, таких чудесных и манящих, парящим дельтапланом, как одеялом, накрываюсь этой августовской ночью. Моя страна ведет войну. Нет, мое государство ведет войну. В которой так много лицемерия и откровенной лжи. Для того, чтобы ожидать правды стоит научить себя соблюдать обет искренности. Не черстветь. Восхищаться этим звуком бьющегося о подоконник потока воды. Ожидать сентябрьской нежности солнца. И не терять солнца в себе. Не позволять ему меркнуть. Знаю ли я, что такое настоящая всепоглащающая любовь? Есть ли во мне, 33-летнем мальчишке, хоть на донышке от того, чем дышалось 15 лет назад? Сегодня я берегу слова, скуплюсь на внешнее и удрученно трезво смотрю на вещи. Но, боже, помню где тот осадок оставлен. Просто испарилась вода. А концентрат осел на стенках живого вмещающего меня сосуда. Телесной оболочки. Не может она гармонировать вот этому самому поглощаемому стихией миру в отрыве от того, что придает ей смысл. Ночные прогулки по волжскому берегу, уменьшающийся световой день. Вечная музыка. Глаза людей. Стеклянные и прозрачные, пугающие. Или мутные как березовый сок в конце марта. Что ж зовет-то прочь? Время ведет туда, где стоит оставаться. А безвременье сушит. Выветривает. Не щадит. Как холодное небо улыбается во все зубы каждой звезды, которую теперь еще и не видно. Ведет за руку, а словно бы и одного. По душным коридорам, которые пропитаны пылью. В чем спасение? Единственная правота - доброта. Вот она сила. Прощение, сопереживание, способность остаться в плюсовой зоне графика, где зло - всего лишь малая степень сообщенности блага. Которое есть и может утвердить себя только в откровенности и внутреннем трепете перед жизнью. А ветер не унимается. Не страшно. Успение, светлый вечер.